Dankesrede von Dorothee Elmiger

oder die Freunde, Dichterfreundinnen spätabends in der Pizzeria: Aber was ich denn geglaubt hätte, natürlich werde kein Text je einen aufs Gleisbett Gefallenen wieder auf den Bahnstieg hieven können.

Die Frage, ob es im Grunde peinlicher ist, zu glauben oder zu behaupten, die Literatur, die eigenen Sätze könnten oder müssten – wären sie nur endlich bestechend, wären sie nur endlich hinreißend genug –, diesen sogenannten Sektor am Ende doch verlassen, sie müssten es doch schaffen, eine Wirkung zu zeitigen wie ein Bohrer, zum Beispiel, der durch drehende Bewegung ein Loch herstellt, oder eine Feile, die mit ihren feinen Zähnen Schicht um Schicht abträgt, zu glauben also, dieser «größte Mangel der Literatur» könne und müsse überwunden werden; oder ob die Peinliche vielmehr diejenige ist, die gar nichts dabei findet, dass Dingwörter nicht die Dinge selbst sind, die das nicht für skandalös hält, die sich selbst kein bisschen als Schwindlerin fühlt, wenn sie die Überwindung der Tatsachen nur auf dem Papier betreibt, die umgekehrt darauf besteht, es dürfe gar nicht darum gehen, die Sätze so zu engagieren und von ihnen zu verlangen, dass sie sich in Werkzeuge oder Instrumente, in Hebel verwandelten, denn Dingwörter seien nicht die Dinge selbst.

Bei Born heißt es, der Text und die Dinge seien aber doch, klar, miteinander verbandelt, sie in stünden in einer «interessante[n] Wechselwirkung», und bei dieser Wechselwirkung, bei der Diskrepanz zwischen Wirklichkeit und Beschreibung, zwischen Faktum und Möglichkeit könne angesetzt werden; und das leuchtet mir doch eigentlich ein, hat mir immer eingeleuchtet; auch was die Freundinnen in der Pizzeria sagen: Der Text als Sehhilfe, als Gegenvorschlag, als kritische Übersetzung, als Befragung der Verhältnisse.

Die wir dort sitzen oder hier, heute Abend, wir gehören zu jenen zehn Prozent der Leute, die so leben, als stünden uns, ja, wir wissen es, ungefähr vier bis vierzehn Planeten zur Verfügung, und das, genau, wissen wir, weil wir es gelesen haben; und wir essen und essen und essen einen Planeten nach dem anderen, und wir stoßen an, auch ich, klar, auch ich, gerade ich; wie schön das nämlich ist.

Natürlich ist es töricht, zu glauben, ein Text müsse doch etwas nach sich ziehen, eine Folge, und sei sie noch so fein, dass sie auf keiner Skala auftaucht, denn wozu sonst die Analyse, die Kritik, das Schärfen des Blicks, wenn sich nichts davon übersetzt, also klar ist es töricht und peinlich, aber ist es als Autorin nicht mein Beruf, eine Törin zu sein, dachte ich immer.

Jetzt gehe ich über das kaputte Obst, das die Bäume im Stress abgeworfen haben, und ich lese, was der Glaziologe Matthias Huss über den Zustand der Gletscher sagt: «Der Berg ist zum ersten Mal völlig schwarz», sagt er. Ein Bild des Griesgletschers am 13. Juli 2022 vom Weltraum aus gesehen: «A piece of dead ice in the middle of a desert.» Der Wissenschaftler als Totenkläger, der nur noch dokumentiert. Und sofort habe ich ihn vor Augen, den Berg, schwarz, klaffend, und dort der Glaziologe, der am Rande des toten Eises einen Tweet losschickt.

Zurzeit habe ich hin und wieder das Gefühl, alles was mir noch einfalle, seien solche Zeilen. Als könne auch ich nur noch dokumentieren: «A piece of dead ice in the middle of a desert.» Obwohl ich doch wirklich sehr gut gelaunt bin. Ich weiß nur nicht, wie die Gegenbilder, die besseren Landschaften jetzt gerade zu zeichnen wären, oder wie es gelingen könnte, die Realität, wie es bei Born heißt, in der Konfrontation mit «einer möglichen oder unmöglichen Gegenrealität» «transparent» zu machen, wenn wir die möglichen Gegenrealitäten, also die möglichen Zukünfte – aller Texte zum Trotz – doch sehenden Auges radikal und definitiv reduziert haben.

Denn wenn Born schreibt: «Die Literatur hat die Realität mit Hilfe von Gegenbildern, von Utopien, erst einmal als die gräßliche Bescherung sichtbar zu machen, die sie tatsächlich ist.» Dann denke ich: Diese Bescherung habe ich doch schon vor dreißig Jahren klar gesehen, ich wusste alles, brauchte schon als Kind keine Sehhilfe, keine Übersetzung, das Aussterben der Tiere, die Rodung des Regenwaldes, ich stand besorgt am Rand der Gletscher, der Meere, über mir riss das Ozonloch den Himmel auf, dann wurde ich älter, jetzt bin ich ein Sprachrohr der Ratlosigkeit, ein trichterförmiges Ding aus Blech, ich warte auf den Zug nach Frankfurt, ich stehe im Abwind des Helikopters auf 1632 Metern über Meer, ich esse täglich vier bis vierzehn Planeten, ich esse die winzigen, kaputten Pflaumen.

Es gäbe schöne und kluge Sätze bei Born, mit denen ich jetzt noch die Kurve kriegen könnte, Sätze über den radikalen und absoluten Anspruch der Kinder an die Welt, ihren Anspruch auf Glück, den es wieder einzuführen gilt, zum Beispiel. Aber vielleicht soll diese Kurve für einmal nicht gemacht werden, ich lasse Sie und mich einfach stehen am Rand des Griesgletschers am 13. Juli 2022; vom Weltraum aus gesehen, sind wir eigentlich nicht erkennbar.

Dorothee Elmiger, 14. September 2022